L’horloge du destin
Le brouillard matinal noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait mollement prosodie son ateliers, son journal roulé sous le membre. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait un énoncé, et n'importe quel matin, la réalité s’alignait sur ces présages funestes. Le pseudonyme des victimes changeait, mais